L’angoisse me transperce, de ses phares inodores et, sans saveurs. Elle me tourbillonne le ventre, le malaxe de ses peurs et rend ma bile, impropre, à la consommation. Je m’in-adapte à toutes sentences qui viendraient, de l’extérieur, tant mon âme est dissoute, dans un laisser faire, surtout, laisser passer, le passé qui me transgresse. L’essence de ma concupiscence se délatte, toute seule, de son vomi dionysiaque, quand je me parsème au vent, de mes ennuis. Ne rien faire, et pourrir dans son inaction, à bâtir, un milieu, un tant soit peu asphyxiant, tel une plume palmée, d’orifice à l’orang-outan, m’entrainant, sur des pistes obsolètes. J’aime le classicisme de ma souffrance, névrosée, dans un aparté contemporain. Il s’excite du modernisme croissant, prenant, le contrepied d’une décroissance, naturelle, de mon être à préférer, aux entités matérielles, les péchés spirituels, de la viande, de l’alcool et du sexe… sans protection… vivre pour mourir, lâchement, sans penser à un soi autre, que celui que je ne suis pas… afin de garder auprès de moi, une minime, raison, de rire… et puis… basta ! ha ! ha ! ha ! et puis basta ! … il n’y a, n’y aura pas, à transmettre une angoisse si volatile dans le cœur du choléra mercantile. Celui-là, absout de magie prolétarienne, s’engouffre dans les immondices néocolonialistes d’un esprit capitaliste, organisant les rapports de vie, en société, privée, d’un pouvoir d’état… et puis basta ! ha !ha !ha ! … et puis basta… ha !ha !ha ! vivre pour mourir, lâchement, sans penser à un soi autre, que celui qu’on n’est pas… afin de garder auprès de soi, une minime, raison, de rire… du pire… je soupire.

16/09/2014

Orienter sa vie sur une tranche d’épée aiguisée, Procrastiner l’agonie sur une tranche de pain ranci, Pourlécher les NTIC sur une tranche de modernité affranchie, S’acclamer maître de sa vie sur une tranche de création discontinuée, … Oracle d’un temps banni, lorsque les illusions transgressent l’imagination… L’échangent dans le partage Ou la partagent dans l’échange ? Une folle ambition pour ceux qui se nourrissent au modèle décroissant du soi, Une simple exécution pour ceux qui  se nourrissent d’entreprenariat de soi, Une drôle d’interrogation pour ceux qui se nourrissent à l’œuvre artistique de soi. Le militant, le libéral et l’artiste se côtoient. Il n’est pas toujours facile de crier à l’émoi, pour celui-là, ou pour l’autre et vice-versa. Chaque création d’un inconscient collectif tend à ses propres règles Comme toutes celles qu’imposent, en vérité, n’importe quelles pensées de la réalité partagée. À chacun son fion pour végéter, dans l’illusion de son imagination. À quand l’imagination collective, A quand le miroir illusoire, A quand le combat pour un b.a-ba, Et A quand le temps pour faire tout ça…

11/09/2014 

Au dégout de l’insignifiance, se tendre, à l’échancrure d’une mésange, tout en aparté désuète, avec le fils de l’errance, projeté dans un désert de goélettes, où la mer tangue, à faire vomir le plus brave de tous les bateliers. On entend le vent siffloter, sous des airs de musiques endiablées, les attentes diurnes des êtres nocturnes.

Une énergie de protubérance, sur le rance, rosi, d’une gageure à l’eau de fleur, éblouie par un coup de soleil noir, parsème les lenteurs du ciel dans un horizon de miel. On entend divaguer les barils de pétrole, dans une douce égérie à faire tanguer les assoiffés de véroles.

Mais qu’est-ce la vérole, mon amant, mon amie ?

Un aboutissement grégaire, derrière les mariolles, de l’emporte-frontière quand à tout vent se prennent, pour mortifères, les éléments les plus instables du sable mouvant. Imagination gratuite. Port sans mégère qui sent la truite et se laisse tenir en laisse. Et puis la misère, belle misère que la beauté qui se protège d’être belle, quand elle danse dans un lit de pitance à éblouir ses acolytes parce que la chance leur a permis de tenir leur rang… d’insignifiant…

26/08/2014

Quelle fusion, ici se retrouver ! S’appauvrir des frusques élémentaires de l’inavoué, se pourlécher… Écrire comme une offrande dans une délectation d’oublis, de phantasmes à leurs apogées portés dans les méandres serpentins d’une désillusion sereine. Acclamer, oui, acclamer les alizés de l’ennui dans la transparence d’une vie rance à pâtir la magnificence éblouissante d’un ersatz de diamants posé en vitrine d'un comptoir anversois. Et puis se pendre, par un pied, au bout d’une corde accrochée à un arbre, une flûte de Pan en bouche, en harmonie avec son souffle, bas, pour une musique qui viendrait du ventre, haut, sans tempérance, et sans rythmique imposée, la dodécaphonie dans toute sa splendeur, une humeur qui transcende les esclandres d’un bonheur abscons dans les ténèbres sans rémissions. Telle une chance anoblie dans les bras d’un effeuillage dissous sous les tonnes d’alluvions rejetées par les courants souterrains d’une mer en folie. Rugissement tempéré, organe de toute ingénuité, se rassembler pour obtempérer à la jouissance de l’être, un con ni fier, ni serein, juste en train… de faire… un individu… une histoire…

Et l’histoire se répètera, souvent différemment, toujours en différé, le contretemps, l’émergence d’une quête, d’un absolu, un perfectionnisme qui tend à la décoction mentale d’une communication autre, une autre communication, sans ses règles chevaleresques orientées vers les attributs les plus hautains, les plus malsains… le retour de l’imagination en gare du train de l’abandon, la malnutrition pour raison, atteindre l’illumination par rémission de l’attente, de soi ou de l’autre et rester ouvert au recevoir, voilà une belle manière que de pouvoir ... donner, un sens ou l’autre, de soi à l’autre,  à l’existence… et peut-être, un peu aussi,... à la simplicité…

20/08/2014

Léo Ferré
LA MÉTHODE


Apprendre rien c'est difficile et délicat
Et compliqué et con et inutile
Czerny? D'accord!
Larousse? D'accord!
La Géo? D'acc!
La pharmacopée?
Demandez à mon père c'était un spécialiste
Il emportait avec lui des valises le sentiment barré du Codex
Des infusions particulières qui sait?
L'éternelle jeunesse?
- Et si je meurs?
Il est mort!

Apprendre rien? C'est Hamlet, tiens!
To learn or not to learn... that is... that is... c'est con
La méthode?

Seul sur un chemin de chèvre à la montagne
Au moment où il ne va plus y avoir d'arbre
Au moment où la végétation peut s'écrire facile
Sur une page de ton agenda
Et puis même pas à te frapper pour le téléphone...
Tu parles à voix basse et tu t'entends te répondre
C'est bath! Non! Le circuit fermé
- Allô? Le temps?
- Yes!
- And you?
- Pas mal pas mal pas mal...

Tu prends une pierre dans ta main
Personne n'y a jamais touché... tu te rends compte?
Une pierre vierge pour toi tout seul éternellement
L'adultère chez les pierres que tu marries
Comme ça très vite c'est rare c'est rare...
Une pierre ça s'accroche... comme les étoiles
Tu as déjà vu des étoiles à toi se barrer avec un particulier?
Dans une galaxie de passe?
Tu regardes un coq de bruyère qui passe en te faisant peur
Parce que le bruit que peut faire un coq de bruyère
Quand tu as la pierre en main
Et qui n'a jamais touché une main humaine
Et bien ce bruit est fantastique...
Ça fait fouou... flouou...
Comme Czerny... Écoute... Quel salaud!

Tout à coup une source pas loin du glacier
Et puis de fleurs sauvages
A se demander vraiment... Harlem?
Tu causes tu causes... Tu crois?
Des fleurs noires de la Débauche ou de l'Anarchie
Non... Des fleurs noires de pierre de l'Amour
La Méthode?

Apprendre tout par coeur, surtout la gueule des gens
Et puis, tout oublier, immédiatement, comme à l'école...
- Vous avez appris la gueule de grammaire?
- Ouais
- Alors?
- Elle est vieille!
- Comment ça fait?
- Je t'aime Tu m'aimes J'aime J'aime J'aime

Apprendre, oui, apprendre...
Sentir les fumiers avant de les apprendre
Dresser son nez faire des exercices particuliers
Le téléphone?
- Allô?
Et puis tout de suite fourrer son nez dans l'écouteur
Oh! la la la la...
- Il n'est pas là monsieur
- Comment?
- Allô? Je n'entends pas mais je sens je sens...
Et tu raccroches
Au début c'est difficile
On ne sait pas si tu écoutes ou si tu renifles
Et puis petit à petit...
Entre Dior et la merde
Il n'y a souvent qu'une question de circuit mal branché...
Je suis un OLFACPHONE

Je suis un vieux corbeau qui traîne sur les fils télégraphiques
Et j'en apprends des choses
Les fils télégraphiques c'est un peu le cabinet de la chose publique
Je n'ose pas décrocher la nuit parce que ça sent quand même

La Méthode?

ART.1 CASSER LES TÉLÉPHONES

Les autres? L'autre?

Les autres c'est facile: C'est toi multiplié par eux c'est clair?
Les autres? C'est tes pantalons enfilés par eux c'est clair?
L'autre? L'autre?
J'y reviendrai

ART.2 CASSER LES AUTRES

Quand tu t'es enfilé comme ça
Une peau de crocodile sur le sentiment
Alors on ne t'approche plus que par ouï-dire:
Ah! celui-là on ne sait pas qui c'est exactement
Et tu poursuis ton chemin ta cig ou ton chien
Si tu as le sens de la réverbération
Les chiens ne sont pas les Autres
Il fallait bien savoir un jour ou l'autre
Les chiens ça réverbèrent un quelque part
Qui est juste sur la bulle de l'Univers un peu en dehors
Ils sont un peu en dehors les chiens

Nous, nous bouillons dans l'Administration
Nous sommes des administratifs

ART.4 CASSER L'ADMINISTRATION

Tu as deux poings?
Frappe sur la table frappe la tête
Tu as deux poings?
Mets-les au bout de tes bras le long de ton corps
Et prends des loups par la main
Ton poing alors s'épanouira comme une fleur matinale

Le silence que j'ai perdu
Au bout de cette rue barrée
Ne m'a jamais été rendu
J'habite en-haut de ces pavés
J'y vois des pays trop marins
Des fleurs de filles délaissées
Et le système de ton bien
Allongées dans cette rue blême
Tu passais sur moi comme un char
C'était de la guimauve encarrossée de miel
Alors je m'abreuvais en regardant dedans
O les sources de brume en ces rues dévêtues...

Tu as deux yeux regarde en-dedans de toi
Et sors-toi par les yeux
C'est aussi ça Méthode: S'EXTIRPER

ART.5 S'AUTO-VOMIR

Et s'offrir en prime la salope de Cahors
Chacun a une salope quelque part
Moi j'en ai par-ci par-là et à Cahors
Je me souviens de ces lilas
Dont elle fleurissait ma maison
Avant que cette salope-là
Ne prenne sa vrille
Elle m'avait fourgué des fleurs
Histoire de montrer son bon coeur
Ben Dame! Un coeur il faut que ça brille
Y'a des gens que ça fait maronner
De ne pouvoir jamais entrer
Dans l'intimité des Artistes
C'était dans son genre à elle une artiste
Elle est entrée elle est entrée

Le trou de serrure où tu lorgnais
C'était ma cavale de la nuit
Et toi tu venais tapiner
En tapinois en tapis nuit

Dis-moi la salope de Cahors
Où traînes-tu ta gueule encore?
Sur quelle fosse à purin?
Sur quel poulaga en gésine?
Dis donc la voyeuse de Cahors
Sur quel fumier? Sur quel jardin?
Sur quel azur fais-tu ton deuil?
Toi l'amour tu le fais avec ton oeil
Et dire qu'elle me disait l'Autre
- Qu'est-ce qu'ils peuvent être con ces deux-là
Chacun a une salope quelque part
Moi j'en ai par-ci par-là et à Cahors