- Nous ne nous sommes pas goutés ni la peau ni l’odeur. La cavalcade à son oripeau, les flammes dans un tombeau, nous n’avions que nos larmes pour nous sentir beaux. Les alarmes en sourdine, la sardine dans sa tartine, de fer ou d’aluminium, dans une forêt de vers à faire pâlir les mets discrets d’un palais fin. Le tartare était prêt. Filamenteux à l’excès un orfèvre, de l’entre-mets, promettait pour l’à-près une décoction de paume à paume dans un lit défait. Mais nos visages, burinés par le temps d’une valse à la mort et à la parole, excisaient de doléances le non-dit de nos corps tremblant. La voix s’en allait, fluette parfois elle s’en revenait. On appréhendait son extinction, la rémission d’un geste dans une caresse qui ne se voulait obsolète. L’instinct nous prédisait d’une union, dans le tire-bouchon de l’entre-fesse équarillée ; nous n’avons eu la promesse de physiquement nous accoupler. Mais nul ne perd en parole ce qu’il n’a pu déduire de son corps quand un échange s’exhibe au gré d’un temps passant, molestement, dans un rythme hybride entre rêve et réalité. Quelques heures échangées dans une égale volupté à se découvrir des frusques élémentaires architecturant une personnalité n’est-ce point d’égale mesure aux effluves partagées dans un coït vulgaire et sans personnalité ? Ce que nous avons construit hier, nul ne pourra le démembrer. Au contraire, si d’aventure, dans un contexte le même, elle devrait repaître cette dynamique volontaire de l’attirance forfaitaire, c’est avec notre repère battu sur l’entrefaite de ce temps entre réel et rêve, que nous nous accouplerons sans contrainte, ni méchanceté, en toute candide vérité d’un instant non pas partagé mais échangé dans l’éternité du moment présent, dénué de complexes nostalgiques ou de culpabilité annoncée dans l’élancement d’un futur, que nous recomposerons, toujours, maintenant à notre guise.
17 JUIN 2014
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