- Toute tentative pour répondre à mon insolence est vaine, et le(a?) restera. Bien emmitouflé dans ma dégénérescence apprise et domptée, je croule pour mon indolence à n’espérer que de la volonté qu’elle me torture à jamais de ses docilités. Mes spasmes ont abouti à leur inertie. Être surfait à la lisière du moribond, j’accusais lors de ma récente féerie, les trublions disparates des illusions surannées. Et je ne m’étais pas trompé, mais aujourd’hui me tromperais-je ? C’est comme une arrivé dans un manège. Les éléphants et les biches se maltraitent à leur zèle puissant, "mauresquement" pachydermique. Dans l’étable à souvenir, me parviennent les bruits de mes souliers d’enfant claquant sur le sol vitrifié de la salle à manger de maman. Et comme il s’affaissait sous mes pieds ! Nuage de tourbillons, mon être se désagrégeait à l’unique partition des méfaits que je n’avais pas encore commis, ni pensés ! Coupable de vivre dans ma dépouille, je parsemais de ma non-présence les allées mystérieuses d’une personnalité en souterrains. Mais II arriva. Avec ses bouquins sous les bras. Il m’en tendit un. Je le lus. Il me plut. Je ne sais pourquoi. Peut-être parce que personne ne l’avait encore lu. Peut-être parce qu’il n’était pas encore écrit. Peut-être parce que pour la première fois de ma vie, j’étais le héros d’une vie. La mienne peut-être. La leur peut-être. Celle qui ne vivait pas encore, mais que je faisais vivre dans ces instants se mourant dans le renouvellement constant de mon imagination. Peut-être oui. Peut-être non. Toute vie dans un peut-être, est-ce possible ? Si seulement toute vie peut être, alors pourquoi la mienne ne peut être. Au-delà de la circonstanciée réponse à cette question, je préfère me retrancher dans ce qu’il me reste de réalité pour désentendre les cris des avoués qui me poussent à leur ressembler dans leur coque toute cirée, peinturlurée pour se plaire dans une divinité admise… celle du repère.
15 JUIN 2014
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